... que nunca. Antes que nada, perdón por las horas en las que cuelgo la entrada hoy, pero he tenido una jornada cuanto menos ajetreada. Como ya llevo comentando unos días, las cartas de cara a la posición mediática en las próximas elecciones se va aclarando con el transcurrir de los días. Ayer mismo, alguien (y perdón que no recuerde su nombre) comentaba que cómo era posible que PRISA estuviera defendiendo a Florentino Pérez tras los machacones palos que le atizaron al Ser Superior algunos de sus pesos pesados.
De momento, y antes que apoyar a Villalonga, cualquier cosa es mejor en Gran Vía 32. ¿Que por qué? Porque un tal José María García se ha convertido en el jefe de campaña del ex presidente de Telefónica. Y hay odios que no se pueden superar. Ahora cuadra mejor la somanta de palos que le atizan desde la SER al precandidato, para ellos un triunvirato Villalonga-Butano-Aznar debe ser como tener a Vito Corleone amenazando a la familia (Polanco, por supuesto).
El que ya se ha subido descaradamente al carro villalongiano es Abellán, recomendado por García como su sucesor en la COPE. El atlético de pro se permite el lujo de criticar a Florentino desde las páginas de La Nueva España: "Floren sería un mal presidente". Pues nada, majo, queda claro que para tí el bueno es Cerezo, el que se cree que todos nos hemos caído de un guindo.
Sigo con el Atléti. Ayer nos desayunamos, gracias a un gratuito de capa caída (como todos, han perdido 800.000 lectores diarios en un año) con que Agüero tiene un pacto con el Madrid. Espero que sea para enseñarle modales y no para que juegue en el Bernabéu: me parece un futbolista regularcillo elevado a estrella por los popes atléticos, rodeado de peripatéticas compañías y que encima no ha cesado de repetir que odia todo lo que lleve camiseta blanca. Blanco sólo le debe gustar lo que le ponía a su suegro. Así que se quede tranquilamente en el Calderón, no le quiero ver por La Castellana ni en pintura.
Siguiendo con lo que ha pasado, me niego a comentar nada de la enésima niñería del llorón desatado de Robinho. Etoo con peinado de hortera de bolera y el mismo cerebro, transplantado directamente de un cacahuete. Sí, muy bueno y todo lo que queráis, pero un puñetero cáncer. 42 millones de regalo.
Y para acabar: cachonda la guerra AS-Marca por Kaká, que sí, que no, y vuelta a empezar. Y las bacalás por Messi. El Gran Bazar se abre en plena época de rebajas. Como si los fichajes le importaran sólo un segundo a los madridistas con media ración de sesos: hablen ya de regeneración, de modelos presidenciales y de lo que importa: ganar, ahora mismo, es lo de menos. Está en juego mucho más que eso. Esta en juego nuestro futuro. Seguir siendo el Real Madrid y no una escupidera. Seguir adelante o, simplemente, desaparecer.
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No quiero dejar de mencionar, y ya me despido por hoy, lo bueno que es el Sport, un periódico de linces. Como su editor. Lince ibérico, sí, sí. No dejen de leer este enlace. Y actúen en consecuencia.
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