Resucitando muertos y enterrando vivos

Esperando, siempre esperando. Esperando por fin hacer algo en Europa. Esperando que nos traigan catorce cromos nuevos. Esperando que los cromos peguen de maravilla en el álbum. Y esperando que el álbum sea tan fulgurante que los rivales se arrodillen ante nosotros para hacernos una serie de felaciones tigerwoodianas. Y claro, también exculpando a los culpables, siempre exculpando. Exculpamos porque son jóvenes. Porque están lesionados. Porque no juegan en su sitio. Porque hay que ver el césped. Porque el entrenador no se entera. Porque es la primera vez que sale de casa. Porque ya verás en el futuro, ya. Porque son muchos de un golpe. O pocos. O lo normal. Da igual. Son excusas de perdedor y poner parches a lo que no viene a cuento. Y estoy harto. Harto de estar harto.

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La maldición del Rey de Europa

Hay que reconocer que da envidia echarle un vistazo a la Prensa y encontrarse con que hay Champions y hay equipos que la juegan y todo. Si encima el partido que te toca vivir es un thriller como el Chelsea-Liverpool de ayer, más todavía, porque la Copa de Europa es eso precisamente, angustia y emoción hasta el final. No, no voy a hablar de la enorme pizarra de Benítez el infranqueable, siete goles en contra en dos partidos, sobre todo porque logró meterle tantos al Chelsea como al Madrid, cinco.

Pero sí voy a hablar de algo que empieza a tomar cuerpo, y serio, en el extranjero y que aquí, para variar, ha pasado inadvertido, al menos yo no lo he visto por ningún lado aunque reconozco que llevo unos días (y los que me quedan) más desconectado de lo que quisiera. Se trata de lo que algunos están dando en llamar La Maldición Real y que tiene que ver con el Madrid, claro, y con su competición favorita, la Copa de Europa. Es la Maldición del Rey de Europa y, aunque no es nada más que una serie de datos históricos que la dan pábulo, entretiene y da lugar a hablar de fútbol, que es de lo que se trata. A otros en cambio les da por comprar papel higiénico. Me explico.

Temporada 2004-2005. El Madrid cae en octavos ante la Juventus y la Vecchia Signora se estrella en cuartos ante el Liverpool, que se proclama campeón. Temporada 2005-2006. El Arsenal nos echa en octavos, alcanza la final y palma con el Barça. Temporada 2006-2007: el verdugo en octavos en esta ocasión es el Bayern, que pierde en cuartos con el Milan, campeón al final. Temporada 2007-2008: toca palmar ante la Roma, que en cuartos se estrella ante el que ganó el título, el United. Este año, como todos sabemos, nos despachó el Liverpool, que se acaba de estellar ante el Chelsea...

En resumen: quien nos larga en octavos acaba palmando en cuartos con el que se proclama campeón... Sólo la excepción del Arsenal, que eso sí llegó a la final, rompe una tendencia que fuera de España sí han sabido captar. El Chelsea, eliminando ayer al Liverpool, sigue cumpliendo la tradición, y si las musas siguen sin fallar, el próximo cadáver que debería dejar por el camino es el de la culerada, la madriditis no les abandona ni aunque se embadurnen de AXE...

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Y hoy, ¿con quién nos quedamos?

Ya puestos a palmar, nada mejor que palmar a la brava, por cuatro y haciendo el ridículo, que es como más nos pone. Para mi gusto ha faltado un golito más del Liverpool, no por jorobar a Casillas, de los pocos que han tenido algo de tensión competitiva en el partido de hoy, sino para que la fumigadora arrase con medio equipo. O eso o que les busquen piso en Siberia, al fondo a la derecha preferiblemente.

Sí, es cierto que el tipo que arbitró el partido barrió para casa en los dos primeros goles, aunque la catalufoida Antena 3 en sus peripatéticos comentarios tratara de no pisar el charco. Para ellos, lo único salvable era Ramos, cuando el sevillano hizo un partido espantoso, sin tapar un mísero hueco en defensa y repitiendo una y otra vez el mismo recorte hortera, que ya se saben hasta los que no ven la tele, en ataque. Pues Sergio estuvo horrible. Horrible y blando. ¿El nuevo Pirri? A este paso va a acabar siendo el nuevo Secretario...

Ahora quiero ver, también, a todos esos que aplaudían con las orejas la decisión de inscribir a Lass y no a Huntelaar en Champions. Lo dije y los hechos, lamentablemente, me han dado la razón: con Raúl y con Higuaín puedes ir tirando en España, pero saliendo a Europa te meriendan los negros. Lass ha sido completamente insustancial en la eliminatoria. Klaas tambien podría haberlo sido, claro que sí, pero mete goles. Justo los que no ha hecho el Madrid.

La mezcla que tengo entre cabreo e indiferencia supina va en aumento y todavía no sé con cuál de los dos sentimientos quedarme, pero enorme Robben, sí. Cada día que pasa tengo más claro que ése sí que es un estorbo: para una jugada que le sale hay que esperar diez partidos. ¿Y luego los que le loan dicen que Guti no defiende y que es irregular? Un poquito de coherencia, por favor... O los dos o ninguno. Vosotros mismos.

De hoy sólo salvo a Sneijder, al que este equipo necesita como el comer, a los centrales porque pese a que han estado desastrosos al menos se han partido el alma por el escudo y a Iker, claro. Para el resto, gritad conmigo, ¡deportación ya!

Mañana más, que hay cositas electorales, como siempre. Así que podría haber doble entrada. Ahora mismo me pongo a contestar vuestros comentarios de la entrada anterior, pero ya en este hilo.

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This is Real Madrid

9 Copas de Europa, 31 Ligas, 17 Copas del Rey, 2 Copas de la UEFA, 3 Intercontinentales, 1 Supercopa de Europa, 8 Supercopas de España, 2 Copas Latinas y paro de contar que los números ya bailan. This is Real Madrid, y hoy Anfield recibe al Rey de Europa.

¿Quién dijo miedo? ¿A qué? Sí, la plantilla de la que disponemos no les gustará a muchos. Sí, al entrenador otros le pondrán peros. Sí, vale, acepto pulpo y vamos a muchosuponer que hay cánceres en el vestuario que encima juegan por decreto porque no se lo merecen. ¿Y qué? Hoy esos tipos se pondrán una camiseta blanca con un escudo al que venero y sabré que esos, los de blanco, son los míos, como siempre. Y que los de rojo van a palmar sí o sí.

Hoy es uno de esos días en los que el Madrid siempre acostumbra a sacar lo mejor de sí mismo: casta, orgullo y amor a unos colores. Luego saldrá o no, pero no tengo ni la más mínima duda de que esa camiseta blanca acabará empapada en sudor y decolorida por el esfuerzo. ¿Alguien suponía tras el 0-0 en el Bernabéu que ibamos a aplastar al United en Old Trafford, otro de esos estadios llamados míticos porque hay 80.000 borrachos gritones? Esas cosas son las que han engradecido la leyenda del Real Madrid, y hoy será otro de esos días, seguro. This is Real Madrid, ni Anfield ni leches.

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El vasallo, de rodillas

"Rafa Benítez es sólo un camarero gordo español", reza la leyenda sobre estas líneas. Un grito que se puso de moda en Inglaterra entre los antiliverpoolianos, que son legión, cuando el técnico aterrizó en Anfield. Cuando andaba por AS, el grito era motivo de cachondeo entre varios, sobre todo con Enrique Marín, hoy en Público, un defensor a ultranza de Rafa. Yo, sinceramente, nunca me he llevado bien con él (los lectores de la antigua Espinillera lo sabréis), más que nada por nunca haber tenido los telemendengues de decirme a la cara lo que decía a mis espaldas. Por lo visto nunca le gustaron las crónicas que hacía del Liverpool y de su racanería y eso era motivo suficiente para ponerme a parir delante de otros compañeros en entrevistas personales.

Por eso, la motivación para tumbarnos en esta eliminatoria es en mí máxima, y sé que el Bernabéu, hoy es Copa de Europa, no fallará. El Pool me cae realmente mal desde tiempos inmemoriales, su entrenador se me atraganta, sus aficionados me parecen cafres como otros cualquiera pero con acento scouser y encima está el delantero más sobrevalorado de Barrio Sésamo, el Niño Torres. No voy a ser tan lenguaraz como Boluda y decir que les vamos a chorrear, pero que se den por muertos: cuando el rey de Europa quiere algo a sus vasallos sólo les queda arrodillarse.

Además, me queda pediros disculpas por haberos dejado sin entradas en el blog estos últimos días: tengo una semanita infernal (y lo que te rondaré, morena), de trabajo hasta arriba, pero mañana y pasado no fallaré y os contaré tanto lo que sucedió en la Comisión de Disciplina Social del lunes como la famosa reunión del Intercontinental. Y alguna cosilla más que saldrá a la luz esta noche, en cierta cena a la que tengo que acudir tras el fútbol.

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Yo elegiría a Huntelaar

Pues sí, me quedaría con Klaas. Cuando tengamos que elegir a un jugador para inscribirle en la Champions, mi elegido sería el holandés. Cuando todo el mundo está loco por Lass, yo apuesto por su contrario. Ya dije, tras ver en el Bernabéu el partido contra el Villarreal, que lo que hizo el galo fue simplemente correcto: trabajo, orden y un par de buenos pases en su haber, tres balones perdidos que acabaron en ocasiones del rival en su contra.

El público agradeció el esfuerzo, que eso ha sido de siempre lo que más han aplaudido los aficionados del Madrid, pero también despidió con ovación a Huntelaar, aunque fuera menos sonora que la del galo.

Pero ahora que la corriente es contraria, yo me tiro al agua. Porque tengo clarísimo que si pudiera elegir, mi elección sería la del holandés. La Copa de Europa la deciden pequeños detalles, fundamentalmente el sorprender tácticamente al rival cuando juegas el partido fuera de casa y, sobre todo, el instinto asesino: si tienes una ocasión y haces gol la cosa mejora siempre.

Lass no es un goleador. Huntelaar, sí. El holandés ha venido a reforzar una línea en la que ahora mismo sólo están Higuaín, Raúl y Saviola. Si se lesiona el primero, ¿quién va a meter los goles, a crearse ocasiones de la nada? Prefiero tener pólvora a convertir el centro del campo en un fortín por el que no pase nadie.

Porque para convertir el mediocampo en un campo de minas me basta con adelantar la defensa (algo que ya ha empezado a hacer Juande, le queda que en los segundos tiempos y por el cansancio no se tiren atrás) y a que el equipo se deje el alma defendiendo. Pero para meter goles no sólo hace falta trabajo táctico, sino que hay que tener instinto: el que tiene Klaas. Parece que ya nadie se acuerda de lo que el equipo acusó la baja de Van Nistelrooy ante la Roma el año pasado...

Además, tenemos a Gago, Guti, Sneijder, Javi García, Van der Vaart y Parejo, cinco futbolistas que se desenvuelven en la posición de medio centro. Y hasta Sergio Ramos, para darle gustirrinín a Relaño y Segurola, podría desenvolverse en un momento dado en esa posición.

En fin, que yo lo tengo claro. Juande hará lo que quiera, obligado o por elección personal, pero espero que se quede con Huntelaar. Más nos vale.

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Por cierto, peripatéticas declaraciones de Calderón en la portada de Marca de hoy: "Quiero traerla", dice el gachó enganchado a una orejuda. Una cosa es querer y otra poder, presi, porque todo, absolutamente todo, lo estás haciendo al revés de cómo debería hacerse. Pero al menos quiere la Décima, algo que muchos incluso dudábamos.

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Y otra más, para acabar: Javier Balboa, el ex del Madrid, ha sido elegido Pimbolím do ano del fútbol portugués. Para entendernos, fiasco del año. Y no ha sido por poco, le han elegido un 55,72 por ciento de los votantes...

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El estilo

Tras la derrota contra el Barça de anoche, conviene hacer una reflexión acerca de la moda que han impuesto algunos de los gurús futbolísticos acerca del que el Madrid debe buscar un estilo, como si tener 9 Copas de Europa y 31 Ligas en las vitrinas no fuera demostración de estilo suficiente: el estilo del ganador, el único que vale. Por mucho que determinados gurús se empeñen, el madridista quiere ganar siempre, y el fin justifica los medios en todo momento. Ni tiki-taka ni gaitas, 1-0, otra Copa de Europa y p'a casa.

El fútbol nunca ha sido estilo, jamás. El fútbol es rivalidad, pasión, sentimiento y coraje, no estilo. Y el estilo del madridismo es defender el escudo hasta la extenuación sin poner excusas, porque no las hay. Por eso ex futbolistas como Quincoces, Zamora, Zárraga, Camacho, Di Stéfano, Stielike, Juanito, Benito o Ciriaco son santo y seña de este club. Por dejarse la vida defendiendo la camiseta blanca, cada uno con sus capacidades.

Defender al Madrid es sudar la camiseta, acabar con ella embarrada, es acabar los partidos exhausto y acalambrado... Las bajas no son excusa. Los árbitros no son excusa. El rival no es excusa. La climatología no es excusa. El entrenador no es excusa. Y eso es lo que hasta hace unos años reclamaba el público del Bernabéu.

Hasta que llegó Florentino y trató de cambiar la tendencia. Comenzó a hablar de excelencia e instauró una política deportiva diametralmente distinta a lo visto hasta el momento. Antes, cuando un jugador se manifestaba como madridista acababa en este club, su implicación estaba asegurada. Desde Floren todo cambió: llegó un jugador como Figo que sólo pasará a la historia del Madrid por lo que supuso en unas elecciones, nunca por su juego. Llegaron medianías como un Ronaldo cojo, un Beckham que será muy guapo pero que no aportó nada más que glamour... Sí, Zidane fue un futbolista técnicamente maraviloso, nada que objetar. Pero adiós al sentimiento, bienvenido el mercantilismo.

Y así nos va, porque el actual presidente es igual de torpedo que su antecesor, pero además con muchísimas más limitaciones, éticas y de imagen sobre todo. Fichan los directores de los periódicos, se descarta a madridistas declarados por cuestiones de comisiones, se hace el paripé con los que sí han llegado a estar a tiro... El estilo errático se da en los despachos, sin una idea de lo que es el madridismo, sólo quieren ser presidente para vender cerdos en Rumanía.

Por eso me río del "estilo", de esas absurdas pretensiones de que sea el club el que le ponga los fichajes al entrenador asegurando que si ficha el míster y éste dura tres meses el equipo acusaría estar confeccionado por otro. ¿Y si largamos al presidente? Porque esto no es una SAD, sino un club, y hay mociones de censura contra la directiva... Ligero error de cálculo. El club debe fichar sentimiento, pasión, hambre de triunfo, coraje. Y desde el primer día volcarse en que los jugadores sepan que la casa donde están es especial, la más especial del mundo.

Mucho criticar a Schuster porque no hablaba con los jugadores, pero ni una línea de que los futbolistas desprecian a Calderón hasta límites insospechados y que entre la plantilla le llaman "el hooligan". No, de eso no. ¿No sería mejor que el tal Javier Lozano, un milonario asalariado del club, en vez de marcharse veinte días a Brasil a ver el Mundial de Fútbol-Sala con todos los gastos pagados mientras la era Schuster agonizaba, se encargase de llevar a los nuevos futbolistas a ver la sala de trofeos, a enseñarle lo que es este club, le llevase a la Asociación de Veteranos a conocer a pentacampeones de Europa que ahora toman café allí todos los días sobreviviendo como pueden, a la tumba de Bernabéu, a un cara a cara con Di Stéfano y Gento (por decir dos) y tantas otras cosas?

No, no. El jugador que llega se va a Hugo Boss a hacerse el traje oficial, a Audi a elegir el modelito que llevará a los entrenamientos, a La Moraleja a elegir entre varios chaleres... Y no tienen ni idea de dónde están y lo que exige la afición. Y así nos va. Ése es el estilo que hay que seguir. Ése y no otro. En el césped da igual el 4-3-3 que el 5-3-2 o el 6-3-1. Lo que hay que hacer es dejarse la piel y defender el escudo hasta el límite. Ése es el Madrid que yo quiero.

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